domingo, 21 de junio de 2009

Flamme

Se hacía llamar Sophía Flareaux, no entiendo cómo esto podía ser, no era una mujer, no era una persona, solo era una flama, una llamarada azulada que flotaba irreverente y melancólica. Se movía a mí alrededor y de arriba abajo formando Eses horizontales. Describirla es difícil, comprenderla lo es aún más, su naturaleza no es algo común en la tierra, o mejor dicho en esta tierra, el dominio de lo que se conoce, de lo que se ve, toca, huele, escucha, aún con aparatos especiales, aún cuando están fuera del alcance de nuestro espectro limitado de luz, hay aparatos que miden lo invisible, esos rincones que los dioses cubren como trampas, como puzles. Pero ella, o mejor dicho eso, no pertenecía a este reino que describo, no podría ser medida, y seguramente era desconocida incluso para los dioses más antiguos. Pero aún así se llamaba Sophía Flareaux y sentía su voz en mi interior, como si naciera de mi médula, y recorriera todo mi cuerpo, mis huesos, mis músculos, mis vísceras y mi piel.
— ¿Qué eres? —pregunté con una cara de asombro indisimulable.
— Soy un efecto —dijo ella con esa voz profunda y femenina, con ese tono de melancolía arcaica que parecía nacer desde mi interior.
Algo en esa masa de incandescencia movió mis sentimientos profundamente, algo en mí se enterneció, pude sentir esa desolación que la invadía que hacía parecer sus flamas como lágrimas que subían y se perdían en la ubicuidad de las penumbras. Era un sentimiento fuerte, una súplica, un ruego conmovedor. La noche hacía desaparecer mi entorno con sus sombras, desaparecieron los árboles, desapareció la hierba, desaparecieron las nubes y se esfumaron también las lejanas montañas, en esas tinieblas solo éramos ella, plasma y calor, y yo, carne desarmada. Se movía con la liviandad de una mariposa, pero la técnica de una libélula. Deseé otorgarle un poco de consuelo, sentía tan arraigada en mí su melancolía que tuve la necesidad imperante de abrazarla, de haber tenido un cuerpo lo hubiera hecho así. Mi mano, repentinamente, casi por propia voluntad, dirigió mis dedos a la ígnea entidad. Pero al sentir el dolor punzante retiré la mano lanzando un alarido breve pero fatal.
No sé si solo se retiró o se apagó para siempre, no sé si volverá a encenderse aquella flama fatua, fantasmal, amorfa y desconsolada. Mis dedos no han sanado aún, pero juro que volvería a intentar acariciarla.

La Esencia

La Esencia está viva, cada día respira de nuestro aire y se mueve por nuestro espacio. Somos miserablemente pequeños ante ella. Es nuestra creadora. Pero sus manifestaciones son desconcertantes y casi nunca agradables. Sus manifestaciones son seres. Algunos andan entre nosotros y otros se ocultan en las sombras del mito, mientras que a otros más les es indiferente nuestra existencia y nos pasan de largo. Ellos son los seres de la Esencia.
Soy alguien que ha vivido cerca de todo ello, y que ha tenido la suficiente suerte de sobrevivir o, cuando menos, permanecer cuerdo.
Cada caso del que yo tenga conocimiento en el que se sospeche de una manifestación tal ha de quedar plasmado en este lugar. Aún a costa de mi volundad.

Mapamundi maldito

Powered By Blogger